Traunstein - Ein Almtraum - wissenschaft.de

Text: Markus Wanzeck / Fotos: Diether Endlicher

Klaus Thiele tritt vor die Tür des Museums Salz & Moor und hat Glück: Nur 10.000 Jahre früher, und er wäre – flatsch! – im Wasser des Chiemsees gestanden. Knietief, mindestens. Damals, am Ende der letzten Eiszeit, war das „Bayerische Meer“ mehr als dreimal so groß wie heute. Sein Ufer dürfte bis etwa dorthin gereicht haben, wo heute das Museum steht.
10.000 Jahre. Klingt lang. Aber in den geologischen Dimensionen, in denen jemand wie Klaus Thiele, Mitgründer des Museums und bis 2016 dessen Leiter, zu denken gewohnt ist, ist es wie ein Wimpernschlag. Nochmal ein Wimpernschlag, und schon ist der Chiemsee komplett verschwunden: „In etwa 8000 Jahren“, sagt Thiele, „könnte es so weit sein.“ Schade um den schönen See. Aber wer weiß, vielleicht wird es dann an seiner Stelle ein schönes Moor geben. So wie die Kendlmühlfilzen, das Hausmoor des Museums. Thiele muss nur ein paar Schritte gehen – und schon steht er mittendrin, im größten zusammenhängenden Hochmoor Bayerns. Dort, wo einst der tiefste Punkt des Chiemsees lag. Die Kendlmühlfilzen ist eine der vielen Einzigartigkeiten der Natur, die der oberbayerische Landkreis Traunstein zu bieten hat. Neben dem größten Binnendelta und dem wohl kältesten See Mitteleuropas beispielsweise. Und natürlich neben seiner malerischen Lage, zwischen Chiemsee und Berchtesgadener Land, zwischen Salzburg und den Tiroler Alpen.

Wackliger Untergrund

Am schnellsten – und unterhaltsamsten – lernt man die Kendlmühlfilzen kennen, wenn man Thieles Nachfolger als Museumsleiter, den Botaniker und Ökologen Stefan Kattari, auf einen Rundgang mit einer Schulklasse begleitet. An einem Septembermorgen führt Kattari eine 6. Klasse, auf Schullandheimbesuch in Traunstein, in das Moor. Viele bunte Regenjacken. Es tröpfelt vom Himmel. „Das Moor wächst“, erklärt Kattari der bunten Runde. „Aber es wächst unglaublich langsam: nur um etwa einen Millimeter pro Jahr.“ Damit lässt sich das Alter der Kendlmühlfilzen, deren Torf etwa acht Meter mächtig ist, auf 8000 Jahre datieren. Nach ein paar Minuten befiehlt Kattari: „Hüpft mal!“ Die Kinder hüpfen. Und staunen. Es fühlt sich ein bisschen an wie auf einem Trampolin, nur in Zeitlupe. „Ihr merkt: Das ist ganz weich. Da ist schon ordentlich Torf drunter. Der Boden, der federt.“

Artikelbild — Stefan Kattari und eine Schulklasse auf Tour durchs Moor

Tiefer ins Moor. Der Boden wird nasser, die Vegetation niedriger. Der Weg führt auf einen Holzsteg. „Hier sind jetzt keine Bäume mehr“, stellt Kattari fest. „Warum?“ „Weil sie wackeln würden“, ruft einer der Schüler. „Und warum würden sie wackeln?“ „Wegen dem Wasser im Boden.“
„Das Wasser ist tatsächlich ein wichtiger Grund dafür, dass hier im Moor keine Bäume stehen. Nur ganz wenige Baumarten können im Wasser wachsen. Bei uns in Deutschland keine einzige.“ Auch die meisten anderen Pflanzen machen einen Bogen um das Moorgebiet. Zu nass. Zu sauer, wegen der Torfmoose. Was andererseits hochspezialisierten Arten – wie Rauschbeere, Rosmarinheide, Sonnentau – einen Lebensraum bietet. „Moore sind aber nicht nur schützenswert, weil sie langsam wachsen und vielen seltenen Pflanzen einen Lebensraum bieten“, so Kattari. „Sondern auch, weil sie CO2 speichern. Was ist CO2?“ „Das atmen wir aus!“, ruft ein Schüler. Kattari nickt. „Und jetzt? Sollen wir aufhören zu atmen?“ Betretenes Schweigen. An sich, erklärt Kattari, sei das CO2 in der Atmosphäre eine gute Sache: „Ansonsten wäre es sehr, sehr kalt auf der Erde. Aber der verstärkte Treibhauseffekt, den wir Menschen durch das Verbrennen von Kohle und Öl verursachen, wird zum Problem.“ Dass viele Moore trockengelegt wurden, für Torfabbau, für Blumenerde, für die Landwirtschaft, verschlimmere es noch.